La ruta, la duna. la mierda. PARTE 1

Ella? Ella era loca, no confiaba en nadie, tenia miedo al compromiso, era antisocial, anti sentimentalista. No tenia relaciones con su padre, y sabia que eso era el origen del problema con lo hombres, tenia a sua madre en el manicomio, pero era la unica a quien todabia le restaba algo de respecto.
Trabajaba freiendo papas fritas, asquerosas en un bar imundo de la ruta. Fue nominada la nueva servidora de café, todos le decian que este orgullosa. Ella se sentia inutil, ridicula, en cuanto vestia essa ropa blanca por las cuales se les veia los pezones.
Los duenos hacian lo que sea, para al final del mes tener unos pesos de a más, para gastar en merca. Eran dos cabrones drogadictos, violadores de menores, bueno capaz este exagerando, pero de verdad la molestaban.
En su tiempo libre, se sentaba en las dunas de ese desierto de mierda, y se ponia a llorar, o a leer, lo que más le pida ese momento. Leia mucho de Buster Hailor. Un escritor independiente, que vivia de viajar, perseguir gente, inventarles historia, y escribir cuentos, transmitiendolos aletoriamente por diarios de personas desconocidas. Al que le gustase, pagaba una minima cuota por mes, para que siga su trabajo.
Sus jefes un dia ganaron una copia, pero sin que ellos se enteren, la robo y desde entonces recibe una nueva copia a cada 1 mes, o menos. Depende de la plata que mande.
Ella no solia gastar plata, no en frente de la gente. Nunca sacaba plata en frente de la gente, se iba al bano y lo dejaba atras de inodoro. Provavelmente para desviar la culpa de no pagar, pero sentirse bien por dar la plata a alguien que talvez lo merezca un poco más.
Entre cafes, chamuyos ofensivos y pezones al aire, ella vivia sus dias y con el pasar de esos dias la infelicidad crecia, y la invadia poco a poco, hasta convertirla en nada mas que eso.
Entre dias y mas dias, pensamientos de suicidio le passaban por la cabeza. Un dia bello dia, en sol se desperto, los coches enpezaron a passar timidamente por la ruta, y el barsito de mierda abrio. Pero ella no aparecio, nunca mas aparecio. Hizo sus valijas y se fue, dejo las 24 ediciones de Buster, y abierto el cuento de una chica de 16 desaparecida, que se fue con una mochila, con un porro, y con el corage, se fue á escapar de todo aquello con lo cual jamas concordo, y jamas lo haria...

Hobbie: fantasia o realidad?!

El otro dia descubri que tengo un hobbie bastante de lo peculiar, me divierte crear nuevas vidas para las personas que veo en la calle. Me imagino donde vive, con quien, de que trabaja, como se relaciona con la personas y hasta me imagino como hace sus necesidades o como coje. En el colectivo, en el tren, en los negocios, no importa no hago discriminaciones, tampoco me importa su edad, o su sexo. Me gusta imaginar sus mayores secretos, de lo que se arrepiente y sus cosas mas perversas. As veces me pongo a dudar de su sexualidad, o si le gusta cosas exoticas en la cama como el masoquismo, o pedidos bastante de lo inusitados.
Me imagino todos los problemas psquicos, cuanto los emocionales. La mayoria tiene problemas con lo padres y te confianza, es probable que trnsfira mis emociones, pero poca me importa.
Pero no me quedo solo en lo negativo, me imagino lo que le hace feliz, sus mayores deseos y sueños, sus espectativas, y la realidad de la distancia que estan de eso.
Obvio, que con eso vienen los problemas de ansiedad, al no poder responder mis preguntas si estoy o no correcta, si me quede en la fantasia o si di un paso mas alla y me meti en la realidad. Espero que por la sanidad del planeta que me quede por siempre en la fantasia.

Today it's your lucky day.
Estaba sentanda con mi libro de sociologia: el estudio de la sociedad, y me encontre una moneda de 5 centavos, y apartir de ese momento me puse a pensar, sera hoy my lucky day.
Que lucky day, de mierda.

1, 2, 3 Stars...
Ayer habia mais de 1 estrella nel cielo, habia com 7. Es un fuking milagro, 7 estrellas.
En algun momento no hubo cielo, solo hubo estrellas. Y ahora que hago con 7 fuking estrellas, que cambian desesperadamente de colores?!

A los 6 se puso a leer "Alice in Wonderland" ambos padres, psicoanalistas, no tenian ni idea, se habia afanado el libro de la casa de un amigo. Algo en esa caratula llena de colores lo insentivo a hacerlo. Las primeras paginas tardo un par de minutos, y el livro intero no mas que una hora.
Digamos que estaba entrenado a ser superdotado, desde bebe, ambos padres lo torturaban durante seguidas horas de dia con todo tipo de informacion a sus alcanzes.
Aprendio a hablar al año y medio, a los 3 ya sabia hablar, escribir y leer en 3 idiomas distintos. A los 5 ya tenia todas las reizes, todos los elementos de la tabla periodica, y tenia mas un par de idiomas sumados a su curriculo, el cual ya lo tenia listo, sin espacio para cambios, iba a ser un psicoanalista, con estudios en administracion, economia, y advocacia por pura diversion.
Por puro plazer y egoismo no voy a desconsiderar el final, el cual por respecto lo deberia hacer, pero creeo que de ese sentimiento no me resta mucho.
A los 7 enpieza con conportamientos "anormales", sintomas como sobredosis de criatividad y rebeldia apararecen en su espendiente, el cual es guardado junto con las tangas de su criadora. A los 8 conpra su primer pucho, con la plata que gana traducciendo, y siendo analista de riesgo en 3 enpresas distintas... 3 meses despues es totalmente dependiente, apartir de eso enpieza con tequilasos para dormir...
En su cumple de nueve, se puede ver un rostro de por lo menos 39, y en vez de tequilas son pastillas contra insomnia, contra las pessadillas de estar despierto...
En los 8 messes restantes de vida, su mayor enfoque de vida fueron desde desilusionar sus padres, ser un adicto a todo tipo de drogas possible, un maniaco depresivo, hasta perder toda su fortuna arrecada con su propio trabajo en busca de un escapatoria.
Esa escapatoria solo la encontraria atraves de una bala en el corazon. Que ironia, morir por donde menos te duele, por donde menos sentis.
9 años, y se murio en busca de su propia mesa de té.

Bicletas atropelam minha lingua.

Já nao se separa o que é realidade é o que sao frutos de sua imaginacao, bicletas pisam sua lingua e seu paladar, deixando marcas de suas rodas desde seus olhos até seus pés. Movimentos em camera lenta, dois passos em um , deslizamientos e rotacoes desnesarias. Isso realmente estáacontecendo, realmente a anoes entregando flores, realmente nao hámais verdes nos meus olhos.
Já nao sei se o que acabou de acontecer é de verdade ou foi só um flash.
Passo portas de vidro, voces atravesas meus ouvidosde forma tao ligeira que nao chegam a ser captadas por aquilo que chamo de cerebro.
Marte minha nova casa, lá tudo gira, lá tudo é mais bonito, mais colorido, mais lento.

Foi um bom momento agora as unicas marcas ficaram em minha concencia, em minha memoria, ansiando por outra oportunidade.

20 sonrisas por un corazón cosido. Worth its weight in gold.

Caminando por la calle sin sentido, necesito ir al zapatero arreglar mis zapatos para que pueda continuar a caminar, necesito comprar leche y tomate, necesito coser mi corazón, y no sobre nada mas en mi lista de cosas que necesito hacer. El zapatero se termino con la cola y esta tirado en el piso como loco. La leche está toda vencida y el tomate esta podrido, lleno de larvas. Entonces vamos a coser el corazón. El examina con una cara preocupada y dice nunca haber visto uno de esos, tan arruinado, tan lastimado. Toda una raridad, y ella se transforma toda una celebridad en la boca de los restantes clientes. Con un tono seguro pregunta el precio, esperando una rebaja piadosa. Se le explica que no es un trabajo que se puede llamar de fácil. Pero el se lo hace por 20 sonrisas. Ella cree un absurdo, grita, reclama y sale pegando la puerta. Como es posible, 20 sonrisas, eso es su cota para toda una vida. Unos 5 minutos después vuelve con los 20 cheques vale sonrisas, y pide urgencia, que ella se esta desvaneciendo en ese momento. Los clientes son expulsados con prisa, y ella es llevada a la parte trasera del negocio, a un cuarto blanco, con muebles blancos. Le dan algo para que se duerma, y cuando se despierta, tiene una sonrisa estampada en el rostro, y no se puede deshacer de la misma. Tiene una angustia generada por tanta felicidad, el vendedor dice que es normal, que en algunos días se le pasara, hasta que se conforme con todo, y acepte ser feliz en aquellos términos.

Las viejas del tercero.

Murmullos revoltosos atraviesan sus paredes, deben ser las viejas del tercero, esta en el sexto, y igual las escucha, igual las odia.
Pasan sus días y sus noches afuera de sus micros departamentos hablando sobre cosas sin importancia con indignación, pero no se nota un cambio, ni al menos las ganas.
Su resaca las hace mas insoportables, baja con su mascara de ángel, preguntar si ay algún motivo para tanta falsa indignación, el gas, obreros les rompen las paredes junto con sus timpanos sensibles, ella no se importaba mucho, ella tenia gas, pero no soportaba la falta de ganas de vivir de ellas.
Vayan salgan, corran, cojan que se yo, vayan a consumir sus cabezas con cosas mas divertidas, no que ella inspiraba ganas de vivir, yo hasta diría que inspira lo contrario, pero se espera eso de ella, ya se suponia.
Derrepente algún estúpido tira alguna palabrota relacionada con política, se pudre todo, empiezan a gritar y rebelarse contra el nada, contra el timbre de la puerta contra el ascensor vació.
Es todo una mierda pero nos conformaremos con eso, asi son las viejas del tercero.
No hay por que disfrutar, ni por que cambiar es al pedo y no les resta tiempo, se los gastan putiando a alguien que ni sabe de su existencia. Deprimente, ridiculo?!
Ellas llaman de vida.